Cape Town

  • 0

Cape Town

Category : Uncategorized

High up on Ou Kaapse Weg                                                                                                                                                                   where the wind of change blows                                                                                                                                                          I spy a provocative sight below,                                                                                                                                                            a bitter sweet location:                                                                                                                                                                    opposite Pollsmoor lies Steenberg Estate                                                                                                                                            two cultures, lives and fates,                                                                                                                                                           one of golf and green,                                                                                                                                                                         the other concrete and grey.                                                                                                                                                             My eye wanders to the dusty east                                                                                                                                                         of the flats, the mythologised beast,                                                                                                                                           where imagination grows as the detail fades,                                                                                                                                     lives invisible in the distant haze.

Hugging mountains regal, crowned with cloud                                                                                                                                 and blue skies unblemished by doubt,                                                                                                                                                 the suburbs, oozing purse power                                                                                                                                                     and grapes that rarely turn sour,                                                                                                                                                barely feel howls of a gale above                                                                                                                                                    barely know Khayelitsha’s love,                                                                                                                                                   detached from the festering rage.                                                                                                                                                         Despite the threat of change                                                                                                                                                             the larnies look anything but pale                                                                                                                                                       as much as they might shout and rail                                                                                                                                                   too snug, too close to the past to feel cold                                                                                                                                      too convinced by their story to be told.

Steenberg so close to the barbed life                                                                                                                                       suburbs so far from the flats’ strife                                                                                                                                                       yet Polls apart, moor different than a common country:                                                                                                   glamour mixed with grime,                                                                                                                                                                     pleasure with poverty not aligned                                                                                                                                                         rands with ruin as neighbours:                                                                                                                                                   golfers  doing the inmates no favours                                                                                                                                                   labouring the fairways as they labour the years                                                                                                                           the years observing snail change,                                                                                                                                                         as platitudes try to hide the fears.

Indominatable, opaque and alluring,                                                                                                                                             table mountain continues to host the tourists –                                                                                                                                 holds firm against the times and weather                                                                                                                                  holds out against the future being better,                                                                                                                                       idealism now a wind thinned leather.                                                                                                                                                   A table on which the privileged feast                                                                                                                                                 the tablecloth stained with old wine and cheese,                                                                                                                    clouds of progress blown down the mountain                                                                                                                                    voices lost in the wind,                                                                                                                                                                            hopes pinned, on 20 years and counting.

…lying behind the grey walls                                                                                                                                                          when the barbiturate haze falls                                                                                                                                                             nothing is felt, but buttons and boredom                                                                                                                                          no green or well-trimmed freedom                                                                                                                                                 but the 28’s regal, crowned with lost years                                                                                                                                          ’94 onwards political spin-smeared.

High up on Ou Kaapse Weg                                                                                                                                                             trees are visibly leaning over.                                                                                                                                                                 but out on the flats                                                                                                                                                                                   lives are invisibly leaning over.                                                                                                                                                         Steenberg trees stand tall, erect                                                                                                                                                             golfers swing clean, undaunted.                                                                                                                                                  Across the road                                                                                                                                                                                         in another world slowed                                                                                                                                                               people are pecked                                                                                                                                                                                 by choices and history haunted.

Leave a Reply